Роман как жизнь и никак не наоборот

Когда-то, очень давно мне казалось, что весь мой мрак и ужас происходит только со мной и только по моей вине. Что я одна такая дура… а оказалось о подобных ситуациях, точь-в-точь, даже романы пишут.

Как-то жизнеутверждающе даже понимать, что я не одна такая. Выплываем…

Взялась я тут снова за женские романы, за Устинову и Веденскую. Сказки конечно. Все со счастливым концом. Но. Они как с меня писаны. А одна “Муж объелся груш” – вообще, точно кто-то за мной подглядывал и Татьяне потом нашептывал. Или.. что скорее всего так, не я одна “девочка из хорошей семьи”. Не я одна должна была быть дома в 22:00 без права на задержку. У кого-то еще папа мечтал о хорошем, надежном зяте, кому передать свое сокровище из рук в руки. Не у меня одной родители пытались продлить детство как можно дольше. Ведь они, на своей шкуре, знали, что взрослая жизнь – не сахар. Не я одна выходила замуж навсегда и изо-всех сил старалась построить ячейку общества по всем правилам и понятиям, привитым мне родителями и дедушкой с бабушкой.

И получилось, что не я одна попала в ад. Карабкалась, рвалась, дергалась и барахталась. Спотыкалась, набивала синяки, зарабатывала болезни. Закрывалась, сходила на нет, преващалась в тень той, что была. Потеряла все краски, удовольствия, друзей, мечты и стремления.

Нельзя было выбирать этого, выходить за него замуж – с самого начала было понятно всем, но не той, что выбрала, что вышла – не только в моем случае. Но… что случилось, то и случилось. Не я одна потеряв все, начинала с нуля. Ради себя, ради ребенка, ради тех же родителей и бабушки с дедушкой. Не у меня одной мой ребенок – только мой. Надо же сколько точных совпадений. Жутко до мурашек по коже.

Неужели нас много таких наивных, открытых, глупеньких и упрямых. Но самое страшное не это. Самое страшное то, что и монстров тоже много. Истериков и узурпаторов. Ущербных и непостоянных. Маменькиных сынков и маменькиных марионеток. Как жутко. Особенно если у тебя растет дочь. Видать и правда много и тех и других, раз об этом даже романы пишут.

Одна разница между жизнью и романом в том, что в романах измученные, но сильные и выстоявшие героини падают в объятья силньных и настоящих, верных и любящих мужчин. В жизни же такие женщины, как кошки, падают только на свои, но зато на все четыре лапы. От этого мы наверно еще сильнее, так ведь…